Escritos desde mi celda

Hasta siempre

2007-08-14T01:26:00.000+02:00

Si la última entrada fue la número 58 está será la última. Casi 60 entradas y más de 3500 visitas; me puedo ir satifescha. Escribir desde mi celda supuso una etapa muy importante en mi vida, casi un año de vivencias, pensamientos, reflexiones... pero en esta vida todo fluye, todo se mueve y todo cambia. La celda se ha derrumbado, ahora escribiré desde el aire.

Así que estreno un NUEVO BLOG. Ahora me encontrareis en El andén número trece, que espero que se convierta en el espacio de mis nuevos trabajos fotográficos y literarios, una combinación que siempre suele ser muy interesante. Ya sabeis:

http://elandennumerotrece.blogspot.com/

Si os gustó este, os invito a visitarlo. Sino, también, porque quién sabe si este os gustará. Muchas gracias por vuestras visitas y hasta siempre.

Marta Álvarez Martín

La entrada número 58

2007-07-18T00:41:00.000+02:00

Parece que todo SIEMPRE se acaba...
que el sol NUNCA deja de ocultarse, tras ese mar azul... tras esa montaña verde...
¿Qué son los SUEÑOS entonces? ... Y las ILUSIONES, ¿cuánto valen?
Si todo lo que veo tiene un precio, dime el precio de los DESEOS, de esos que parecen IMPOSIBLES.

Me pongo a hacer las cuentas y sale un número, 58, y como todo número marca un principio y un fin. Ahora solo nos queda aceptar que porfín llegamos al final del camino.

Mañana, con un poco de suerte, empezaremos otro. TÚ y YO. Iré descalza, por esa arena que tanto me gusta pisar y alivia mis durezas. Me traeré la cámara para volver a capturar ese momento mágico, el de la despedida, para que pueda durar años y no segundos... 58, 60... los que sean, me da igual.

Sé que a estas alturas no te has enterado de lo que quiero decirte, y quiero que así sea. Vuelve a leer este texto dentro de 58 meses y dime que es lo que ves. Un montón de PALABRAS sin sentido, un puñado de FRUSTRACIONES escondidas tras una intensa mirada, un BARCO A LA DERIVA que intenta llegar a puerto... un SOL a punto de esconderse, un NÚMERO cuyo valor es cuestionable...

SOMOS LUCES Y SOMBRAS, RECUÉRDALO.

Sevilla (2007)

2007-06-08T19:52:00.000+02:00

Me despierto, y sólo deseo pensar en tu suave rostro, único capaz de hacer olvidar mi delirio, de calmar mi alma enfurecida. Me regodeo entre las sábanas, sólo cinco minutos dame para mentalizarme de que tendré que abandonar el embriagador mundo de los sueños. Y el tiempo pasa. Y pongo un pie en el suelo. Adormecida, busco algo que ponerme y me visto, sin pensar. Me hecho agua por la cara, me miro al espejo y me sonrío: “Buenos días, Marta, volvemos a vernos.” Un poco de maquillaje para ocultar mis verdaderas emociones, no quiero que me reconozcan en este circo de apariencias. Aliso mi cabello. Desayuno, como siempre, cereales. Abro la puerta y vuelvo a cerrarla. Me preparo, pues hay que tener la mente despierta para indagar por los territorios macabros de la ciudad. Suelo mirar a las gentes, a los edificios, a los enfurecidos conductores. Me paro en la parada y me armo de esa paciencia que se debe tener para poder sobrevivir en la ciudad. Momento de desconectar. De sentarme, dejar que el autobús me lleve a mi destino, sin pensar en el camino, ni en los baches, ni en todas las dificultades que me rodean. Un buen libro para acallar el deseo, música para alejarme del mundo o mirar con ojos tristes esa ciudad que no acabo de comprender. Al final del trayecto me espera el conocimiento, la esencia, la búsqueda, la esperanza de encontrar respuestas a todas esas preguntas desobedientes y malcriadas. Allí el tiempo pasa en un suspiro, para muchos, en un abrir y cerrar de ojos. Pero hoy no te veré, y al salir me tendré que conformar con imaginarte. Ando un poco por el parque, me gusta. Refugio de tantos sinsentidos alocados. Respirar un poco de aire puro (todo lo puro que puede ser dentro de una ciudad) para purificar mi propia alma, tan sucia y descuidada. Y Sigo el camino, ese camino impuesto, impuesto no se por quién (aunque intuyo que por mi propia complacencia y resignación). Hasta llegar otra vez a mi propio santuario. Ver, comer, descansar, escuchar, hablar, enjabonarme, reír, volver a comer, leer. Y contar las horas que me quedan para volver a soñar y dejarme vencer por el olvido.

Pd: "La ciudad es un huracán de ruidos y humos"

La estrella fugaz

2007-05-30T18:24:00.000+02:00

Una estrella vaga sin rumbo sobre la tierra, observando a los hombres y sus hazañas. A veces sentía compasión de esos torpes inmortales y les concedía un deseo. De entre todos los hombres, tuvo una vez como favorita una niña de ojos como perlas y sonrisa amapola. Fue una noche agitada aquella, cuando la vio por primera vez. Ella lloraba lagrimitas de cristal que le arañaban la delicada piel de su rostro. Ese era el precio de sus ojos, en el fondo, de su belleza, pues todo en aquel mundo de hombres tenía puesto ya su precio. Y se le apareció la estrella, conmovida, para concederle un deseo a la niña de mirada infinita. Y la niñita vio a la estrella, la contempló largo tiempo, pero ningún deseo escapó de sus labios, ni de su frente, ni de sus sueños. Se quebró en mil pedazos cual espejo triturado. Un trocito de ella se le clavó a la estrella y desde entonces ya no brilla tanto. Aunque sigue observando a los hombres y sus actos, concediéndoles deseos pero sin dejar que sea observada mucho tiempo, fugaz ante los ojos de los hombres cual niña desafortunada. Porque ahora no es la compasión la que le mueve, sino la avaricia de encontrar y recomponer los trocitos de aquel ángel mutilado.

Ángeles caídos

2007-05-17T00:51:00.000+02:00

Resulta triste, incluso irónico, el tener que recurrir a la escritura cuando algo va mal. Qué hacer cuando una se ha acostumbrado a solucionar su existencia bajo papel y palabras. Qué triste, cuando una cree que por fin ha alcanzado la felicidad, el bienestar, la calma… qué triste ver como una se vuelve a derrumbar. ¿Imposible no volver a caer? Qué triste el ver que no puedes cambiar lo que eres, y que no quieres ser lo que fuiste. Hoy todo me parece tan triste como las lágrimas que no me atrevo a derramar. Qué triste tener que volver siempre a lo mismo, sin quererlo, sin desearlo.
Triste es saber que tu actitud no es la correcta, que no tiene sentido, saber que está mal pero no conseguir cambiarla. Lo cambiaría todo ahora, todo. Pero te das cuenta que no siempre se puede empezar de cero, que las cicatrices se quedan guardadas en el fondo de tu alma, para escocer cuando menos lo esperas. Es triste saber de antemano el final de cada acto y querer olvidarlo sin poderlo, porque la memoria te de la espalda. Es triste mi ser que vaga en busca de un falso perdón. Triste es tener que escribir esta frase para sentirse mejor, tan solo mejor.

Todos somos ángeles caídos.

Trebol de cuatro hojas

2007-05-12T02:12:00.000+02:00

Al anochecer no importa, si doblo la esquina y no miro a los lados, hoy la suerte me acompaña. Puedo vagar a mi antojo, escribir lo que quiera, desear y sentir e ilusionarme. Hoy puedo ser feliz y atreverme a soñar y anhelar. Porque sé que todo acabará en una sonrisa, si la suerte me acompaña. A nada tengo miedo, ni al dolor, ni al sufrimiento ni a la propia vida, se que no moriré porque la suerte me acompaña. Ilusionada en un segundo si desborda mi alegría, si mis llagas ya no escuecen y se escurren como el agua que asoma tímidamente por mis mejillas. Puedo saludarlas con una risa, ya que la suerte me acompaña. Ni soledad, ni frío, ni noches enteras vacías. Ella me acompaña, ella por mi recita, por mi respira si mis pulmones la necesitan, bombea mi sangre y calma mi retina: la suerte me acompaña bajo la forma de un trébol de cuatro hojas.

[ Para ti, mi trebol de cuatro hojas, que tienes el don de hacer que mi mente sólo sea capaz de amar. ]

(Des)Amor, un vínculo secreto

2007-04-24T01:59:00.000+02:00

Aquí me tienes, tal y como me dejaste. Sigo aquí, escuchando la misma canción de siempre, esa que me recuerda tanto a ti, a nosotros. Aunque ya no nos une. Ya no nos hace sentir lo mismo. Es curioso, vuelvo a estar yo, a solas, vuelvo a ser una sola persona, y me parezco tan extraña… ya no me reconozco. No, no soy la misma.
Pienso en ti, joder, no puedo evitarlo. Escucho esta canción y me invade tu nombre, tu olor, tu calor, tu puto recuerdo que tanto me atormenta. ¿Qué estarás haciendo? ¿En qué estarás pensando? Te sigo viendo aunque tu ni siquiera me mires.
Pero no vayas a creer que me lamento, ni que me tengo lástima. No. Tan solo me odio un poco más que antes por haber perdido medio corazón. Por haber dejado que mutilasen mi alma. Por volver a caer en el mismo pozo, tropezar de nuevo con la misma piedra, como siempre.
Aquí me tienes, tal y como me dejaste. Con el rostro negro y el alma roja. Y el corazón rosa pardo. Las venas grises y el pelo canoso. Las manos frías y arrugadas y los pechos caídos y agotados. Y los labios, secos y azules. Y me dicen que empiece de nuevo y que vuelva a hacer las paces con mi sonrisa. Pobres, no saben que se suicidó en tu ausencia.

Aquí me tienes, tal y como me dejaste. Sigo aquí escuchando la misma canción de siempre, esa que me recuerda tanto a ti, a nosotros. Saber que nos unirá siempre y cada vez que la escuchemos nos hará sentir lo mismo hace que me sienta segura, arropada, sin miedos. Me hace ser tan solo yo misma.
Pienso en ti, cariño, no puedo evitarlo. Escucho está canción y me invade tu nombre, tu olor, tu calor, tu amado recuerdo que tanto me conforta. ¿Qué estarás haciendo? ¿En qué estarás pensando? Te sigo viendo y me alegra saber que me devuelves una tierna mirada.
A veces lamento no haberte conocido antes. No sabes la lástima que me da. Si. Pero el haberte conocido, el haber tenido esa oportunidad hace que me quiera y me siento afortunada por tener mi corazón unido al tuyo, por haber encontrado el amor y haber caído, gracias a la piedra del destino, en el pozo de tu pasión y tu locura. Como nunca antes me había pasado.
Aquí me tienes, tal y como me dejaste. Con el rostro sonrosado y el alma blanca. Y el corazón rojo vivo. Las venas azules y el pelo negro. Las manos cálidas y suaves y los pechos vigorosos, ansiosos por tu roce. Y los labios, rojos y tiernos, sedientos de amor. Y me dicen que me ande con cuidado, que vuelva a hacer las paces con mi prudencia. Pobres, no saben que se suicidó en tu presencia

-¿Escuchas esa canción cariño, la oyes?
-Si cielo, claro que la oigo, aunque prefiero escuchar al viento susurrando en tu pelo.
-Esa será nuestra canción, ¿vale mi amor? Tendrás que pensar en mi cada vez que la escuches, pensar en este momento.
-¿Nuestra canción? Pero que tonterías dices cariño. La única canción que me gusta es la que hace tu corazón cuando late junto al mío.
-En serio bobo. Tienes que prometérmelo. Prométeme que siempre que escuches esa canción te acordarás de mí, pase lo que pase. Será nuestro vínculo secreto.
-Está bien mi amor. Te lo prometo.

Te quiero

2007-04-05T18:42:00.000+02:00

Palabras que tiñen de luz la vida
Y que por tus labios salen
Hacia mi, seguras, dirigidas.
Palabras que calman mi alma.
Tan solo dos, tu voz me regala,
Palabras mágicas y sinceras,
Rodeadas de un haz de esperanza
De promesas y de sueños
Mundos lejanos, parajes bellos
Mil besos para ofrecer al alba.
Palabras que rozan tu garganta
Mi corazón las guarda bajo llave
Que nadie queme ni nadie tale,
La ilusión que solo yo, ciega veo.
Tan solo dos a mi ser le bastan
Para volar como mariposa sin alas
Tan solo un te si le sigue un quiero.
Tan solo, si de tu boca escapan.

A la luz de cien velas

2007-04-04T00:52:00.000+02:00

A plena madrugada mis ojos se abren, moribundos buscando algo, y sin saber el qué. ¿Qué fue lo que perdimos, alma mía? No puedo recordarlo.
A la mañana me viene una idea a la cabeza, algo difuso, amorfo y descolorido. ¿Qué será, alma mía? No puedo verlo.
.Al notar el sol esconderse brilla algo en el cielo, un haz fugaz perdido en el espacio-tiempo. ¿A dónde irá, alma mía? No puedo descubrirlo.
Al anochecer medito, en mi eterno santuario. Quizás estos tiempos de incienso y calles cortadas valgan para volver a recordar todas las cosas que hemos olvidado sin querer, alma mía, quizás nos enseñen todo lo que podemos ser a la luz de cien velas.

Sueños que espantan los miedos

2007-03-06T15:12:00.000+01:00

Hay sueños que logran hacer olvidar los miedos, espantarlos a otra dimensión. Quizás por eso me guste tanto dormir.
Puede que la vida sea muy oscura, un jardín solitario de rosas y tumbas, pero siempre podrás sentarte en una tumba, oler una rosa, cerrar los ojos y huir a aquel paraíso al que siempre aspiramos. Es la ventaja de la vida, que mientras exista, siempre tendremos una opción al negro, siempre podremos imaginar el blanco.
Algunos dicen que soñar no vale de nada, que la vida “hay que vivirla”. Yo digo que mientras que sueño estoy viviendo, y además, estoy viviendo en un mundo elegido por mí. El hombre se hundiría sin sus sueños, la presión es demasiado grande. No sabría salir del pozo sin fondo del sufrimiento, la soledad, la muerte, la desesperanza.
Hay quien intenta enfrentar las letras y las ciencias, el arte y la poesía con la física, quienes ven un mundo en blanco y negro. Pero, afortunadamente, vivimos en un mundo de colores. Y todo se complementa en este círculo vicioso. El físico tiene que tener alma de soñador y poeta. Y el artista, corazón y sangre de físico.
Todo hombre necesita soñar al igual que necesita oxigenar sus pulmones. No podemos dejar que la realidad nos torture y nos encadene, y nos impida ser lo que queremos ser, mientras podamos. Pues existen sueños que tienen el poder especial de hacer olvidar los miedos y arrinconarlos, dándonos la libertad del que vive sin cadenas.

Huyendo

2006-12-28T02:39:00.000+01:00

Correr y escapar, sin mirar atrás. Pisando sobre barro, piedras, ríos y montañas. Con lágrimas bajo los ojos, el pelo enfurecido y las manos sucias.
¿Quién limpiará ahora mi corazón?
No habrá descanso. Mi carrera no cesa. Caminar sin detenerse. Sentir el quejido de mis piernas y a mi respiración agitarse en una atroz agonía.
¿Quién aliviará ahora mi sufrimiento?
Yo muy quieta. Me di cuenta de que fuiste tú el que te fuiste. Y el mundo sigue girando, mientras yo detenida ante el tiempo, luchando a pleno pulmón. Condenada a estar siempre huyendo.

Sombras del tiempo

2006-12-28T02:31:00.000+01:00

No quiero llorar. No quiero tirar mis ilusiones. No quiero matar mi sonrisa. Pero me obligan a perder las esperanzas, a transformar mis deseos en cumbres inalcanzables. ¿Qué queda de todo aquello que quise ser un día? (Tengo miedo a responder)
Mi vida, esa fiesta de globos de colores y regalos sin abrir, se va convirtiendo en un funeral sin asistentes, en un desván polvoriento olvidado por los años, en un cofre sin candado ni secretos.
Tiemblo al mirarme al espejo, tiemblo al pensar en mi misma. ¿Qué he hecho? ¿Qué estoy haciendo? ¿Acaso soy todo lo que un día juré no ser jamás? (Tengo miedo a responder)
Quiero encontrar culpables, más no lo consigo. Porque solo consigo verme a mi misma con un rostro diferente, y como siempre, sin nadie a mi alrededor. Solo yo, mi sombra y mi reflejo, culpables a la vez que víctimas, presos de los segundos y de una celda que cada día se va haciendo más pequeña y pesada.

A la sombra de un pino duerme el jilguero.
A la sombra de una rosa descansa un gorrión.
A la sombra del olvido perece mi cuerpo.
A la sombra de mi sombra esta triste canción.
Siempre habrá un adiós, nunca un hasta luego.
Siempre habrá sombras que nublen al sol.

Navidad

2006-12-24T19:14:00.000+01:00

Dicen que la Navidad es época de amor y de paz. De estar unidos como hermanos, juntos, y de olvidar las diferencias. Muy lejos de la realidad está ese pensamiento idealista, aunque hay que reconocer que algo de verdad hay en él. Los hombres, egocéntricos y antropocéntricos, somos débiles de conciencia, y necesitamos sosegarla tras un año de tormentos. Recordar que un día fuimos niños que apenas dormían una noche ilusionados por un regalo traído de oriente, cuando aún nos quedaba eso que llaman inocencia. En realidad, la Navidad no vale por lo que es, porque es sólo una tradición en manos de multinacionales y en donde se derrocha toda la energía que hayamos podido ahorrar durante el resto del año en lucecitas de colores, sino que vale por lo que representa, y algo es algo. Yo creo que vive en esos niños que creen que pueden existir reyes magos y bondadosos, en la esperanza de personas que salen a pedir limosna a la calle, en los enfermos de un hospital que aún pueden ser capaces de sonreír. Y, en mayor o menor medida, en todos nosotros. En los ricos y en los pobres. En los buenos y en los malos. Porque todos, aunque sea en nuestro interior más profundo, seguimos siendo iguales.

Felices Fiestas

Sentada en el parque

2006-12-02T17:15:00.000+01:00

Ir a un parque es escuchar el ruido del viento y el baile que las hojas de los árboles te dedican. Contemplar el pasar de dos enamorados, cogidos de la mano, tan solo pendientes de sus miradas y del roce entre sus cuerpos, deseando desnudarse ante el espectáculo del amor y la más ciega locura que los envuelve y atrapa. Percibir la risa de un niño y su magia, que hace que todo aquel que la escuche sonría, y se vuelva a despertar ese otro niño que el tiempo hizo que durmiera en su interior. Observar el vuelo de los pájaros, su revolotear en el cielo y sus sonidos, que ponen banda sonora al aire de la vida. Sentir la furia del atleta que corre por los senderos del parque, que aguanta y no se rinde, pero que navega sin rumbo entre el oleaje de su existir, tal vez para esquivar en su carrera la presión de la insaciable rutina. Acariciar el color de las flores que deslumbran a todo aquel que se atreve a mirarlas y que son capaces de sentir la suavidad de su encanto, mientras su delicado aroma va penetrando en aquellos valientes corazones. Dejarse embriagar por la intensidad de los rayos del sol que penetran en la piel su plenitud y su pureza. Y en mi mente, dibujar y ordenar las palabras que esperan en el remolino interior de mi alma a esa musa capaz de hacerlas explotar y expandirse como la más atroz de las pasiones, ansiosas de vivir y hacerme sentir que aún sigo viva y rodeada de belleza. Recordarme que no es el mundo el que brilla o deja de brillar, sino que soy yo la que ilumina al mundo o deja de hacerlo.

El muchacho del tren

2006-11-25T18:14:00.000+01:00

Como cada viernes, al sentarme en el tren, lo primero que hice fue abrir un libro y perderme entre sus páginas durante dos horas. O al menos intentarlo. Este viernes fue distinto.
Tomé asiento, me puse cómoda y abrí sus secretos. Pero noté que alguien me observaba, escondido detrás de otro libro, quizás pensando en mí como yo ahora pensaba en él. Él pasaba una página y, disimuladamente, me miraba. Yo lo miraba de reojo y ahora no podía adentrarme en aquella historia escrita en papel. Estaba viviendo mi propia historia, en aquel tren, y mis pensamientos ahora solo se dirigían hacia aquel tímido muchacho que me observaba al pasar de cada página. Lo primero que pensé fue: Cuando llegue a casa le dedicaré uno de mis textos, uno que jamás llegue a leer y se pierda, y se quede disuelto entre las vías del tren… Un texto del nunca sabrá que fue protagonista.
Por un momento cerré el libro y di la batalla como perdida, efectivamente este viernes sería distinto. Miro tras la ventana y veo un paisaje semidesértico, vacío y desolado, lleno de tristeza. Campos de cultivo. Donde las tierras siempre toman las mismas formas, donde todo sigue un orden, donde nada sobresale a ras del suelo fértil y solitario. Solo un par de pájaros disfrutan de su extraña belleza junto con mis ojos perdidos en el horizonte de la tierra amarilla y tremendamente llana. ¿Cómo serán esas tierras dentro de muchos, muchos años? ¿Cuántas personas las habrán pisado alguna vez? ¿Cuántas historias, cuántas almas, cuánta vida estará esparcida por ella? Probablemente antes, esas tierras estaban llenas de diversidad, de colores y de movimiento. Ahora me recordaban a un libro que ha perdido todas sus hojas.
Me vuelve a mirar y le devuelvo la mirada sin que lo note. ¿Dónde se bajará? ¿Cómo será él? ¿Qué libro estará leyendo? ¿Se estará haciendo las mismas preguntas sobre mí? Quizás sea un alma tan inquieta que no le quede más remedio que callar y ver el pasar de las personas, sin atreverse a hacerles todas las preguntas que rondan por su mente. Porque quizás sea una mente tan llena de vida y apasionada, que solo sus sueños pueden satisfacer sus necesidades de viajar y de salir de la rutina que el pasar de los días le va imponiendo. O quizás tenga tanto miedo a la simplicidad de las cosas que solo la duda le mantiene en vilo y su silencio, al bajar del tren y seguir su camino cultivado, ordenado, tranquilo y solitario, sea el único capaz de mantener vivas todas sus esperanzas. Y entre sus esperanzas, la de ser protagonista de un texto que, quizás, nunca tendrá oportunidad de leer.

Frases y párrafos. Y letras que nacen en soledad.

2006-11-12T03:02:00.000+01:00

Hay días difíciles y días fáciles. Y hay días sin días.

Esbozo paz en mi interior por sentirme enamorada del mundo, ese mundo que aún no han visto mis ojos, pero que puedo presentir en el fondo de esta loca mente. Porque sigo aquí, como cada noche. Y mis pensamientos me siguen acompañando en el sendero del destierro.

Hoy hablo de sueños y también de ilusiones. Y de laberintos en los que por momentos no ves la salida.

Se trata siempre de plenitud. Ver el amanecer desde mi ventana o verlo sentada en la playa, sintiendo el agua bajo mis pies. Verlo desde la ceguedad del alcohol y acordarme de él en una discoteca, al son de una música que ni siquiera me gusta. O pensar en ese amor que tan lejos se encuentra y que quizás nunca sea mío.

Hay elecciones que te atrapan y hechos que las producen. Y lágrimas para lamentar los errores que nunca podrán ser borrados del todo.

Ahora duerme una persona que vive sin saberlo, aunque la vida le dió una segunda oportunidad. Tiene que ser duro morir dos veces… y grato tener dos vidas. Otra persona muere pero no la conozco, para mi no habrá nacido nunca. Le dedico la frase que le hubiera gustado leer algún día.

¿De qué hablo en este texto? De mentiras y verdades. Y de poesías que nunca llegarán a ser escritas.

El bar "Los Trece"

2006-11-02T21:12:00.000+01:00

Aquella chica del bar Los Trece estaba confusa y cansada. El tiempo la estaba transformando sutilmente con cada acontecimiento que veía florecer por esos ojos adormilados y soñadores. Todo era distinto y duraba menos. Cada vez iba perdiendo más paciencia y ganando más sensibilidad.
Aquella chica, la que una vez inundó el bar Los Trece con sus lágrimas y furia, maldecía su destino. Su puñetera vida. Y le escupía, le gritaba, le gemía y caía rendida a sus pies, maldita vida que le hacía pasar esos malos tragos.
Aquella chica, la que una vez la suerte la trajo hasta el bar Los Trece, caminaba dando tumbos. E iba perdiendo el sabor de las cosas. Pasaba las horas tumbada en aquel incomodo sofá, con la tele delante y el pensamiento perdido. Sin hablar. Sin levantarse.
Aunque a veces, aquella soñadora que visitó el bar Los Trece, lloraba sin que nadie pudiera verla. Porque juró que nadie más vería una sola lágrima suya. Y se encerraba en su habitación y de su cara caían lágrimas transparentes que solo ella podía ver y sentir. Su corazón protestaba y ella aguardaba y disimulaba e incluso sonreía a los hombres que se atrevían a fijarse en su delicada figura.
El bar Los Trece era un bar como otro cualquiera. Situado en un barrio pequeño y con clientela escasa pero frecuente: trece hombres con trece vidas diferentes y un vicio en común, la bebida. El bar era su refugio ante los conflictos cotidianos que la vida presentaba cada mañana en sus puertas. Más de treinta bocas que alimentar, diez esposas a las que satisfacer, tres mujeres a las que encontrar, e incontables dilemas, morales y materiales, que resolver. Con tan solo veintiséis manos y trece cerebros. Y ahí estaba él, infante alcohol, ofreciéndoles siempre una salida segura. Un camarero vestido de blanco hacía de cura y verdugo, porque a su manera, infante alcohol también solucionaba sus problemas económicos.
Pero apareció ella, la chica de sentimientos amargos y odio profundo. Y lloró delante de ellos y les miró con desprecio y descargo antes sus ojos rojizos toda su rabia. Insultó a infante alcohol y a sus trece discípulos, porque el número quince le había arruinado el resto de la vida que le quedaba. Y a pleno pulmón sacó fuerzas para decir sus últimas palabras sinceras, que aún en catorce mentes grabadas están:
¡Egoístas! Me habéis matado entre todos, y que importa si sois trece, catorce o quince o veintiséis si hacéis lo mismo. Dichoso camarero que ni es verdugo ni confesor sino una mera estatua de pura piedra, como el resto. Porque en vosotros está el mal de este mundo y, por supuesto, mi mal. Os llamo para que veáis caer la última lágrima que os regalo y que inicia el principio de mi larga muerte, esta que ahora derramo después de mezclar mi llanto con vuestro alcohol.

Vida

2006-10-13T18:31:00.000+02:00

Vida… nada más concreto ni nada más abstracto como la vida misma. Tan solo poneros a pensar en esa idea que puede parecer simple, y a la vez tan compleja: el vivir. Nacer, crecer, reproducirse y morir. ¿Por qué hacemos que todo se vuelva tan complejo?
Muchas cosas se escapan de nuestro propio autocontrol, y ese supone el verdadero problema. Creemos que somos capaces de controlarlo todo y en el fondo no es así. Nuestra mente es mucho más de lo que somos nosotros, o de lo que sabemos que somos. Y entra en el juego el gran abanico de los sentimientos. ¿Somos capaces, realmente, de controlar nuestra mente?
Ya, cuando me pongo a pensar en mi vida, no le busco un sentido, he superado esa fase. Es buscar tres pies al gato. Pero me pongo a pensar en lo que son las cosas, en lo que soy yo y mi entorno y mi mundo mental. Que curioso es todo. Y a veces me siento piedra pero otras me siento Dios. Supongo que el fondo seremos una mezcla de ambos, piedras que se volvieron dioses durante una vida, pero que no pueden evitar recordar que fueron piedras y que volverán a serlo. Sí, es duro ser conciente de tu propia realidad y es difícil asumirlo.
Admiro a las personas que me dicen que no temen a la muerte, pero no las termino de creer. No es lo mismo decir adiós a alguien que decírtelo a ti mismo. Siempre tú lo has sido todo en tu vida y todo para ti, y no ves más sentido que tu propio ser. ¿Qué es tu vida sin ti? Es inevitable cuando empiezas a hablar de la vida terminar hablando de la propia muerte, lo siento.
Andamos por la vida buscando comos, peros y porqués. Pensamientos inquietos que vagan por mundos buscando un lugar en el que ser bienvenidos. Hasta que se marchan de nuestro cuerpo y nos abandonan y volvemos a ser piedras.
Me levanto, voy a la facultad, estudio, como, veo la tele, salgo, bebo, duermo… como si fuera un robot, pero un robot que a la vez es hombre y se plantea sus acciones, y observa y reflexiona. ¿Por qué vivo? ¿Por qué no habría de vivir? Y continuo, otro día más, andando sin saber a donde. Vida…

El paraíso de la muerte

2006-10-01T22:54:00.000+02:00

Oscuro largo y tupido manto, y se cubre su escote.
En el mundo de la noche el temblor anda en derroche,
el broche de oro se cierra si tú sin querer cierras los ojos,
la luz desaparece pronto porque morimos siempre solos.
Sola reina la conquista en su reino de las pesadillas,
pesada la espada al hombro, si viene a hacerte una visita,
atenta nos vigila, a todos, el temor invade corazones
que como botones sueltos caen siniestros de su camisa.

El paraíso de la muerte es un jardín de rosas y tumbas.
Oculta entre los cuervos la mente planea su suicidio,
el vicio corroe almas perdidas, tentativa el homicidio,
genocidio de luces, las sombras alumbran el camino.
Despierta de la vida, la muerte solo dura segundos
y la vida es demasiado larga para poderla amar.
Vestida de negro, me pongo el velo y espero mi turno,
para ser bienvenida en el mundo del sueño eterno.

Cuando vengan a por mi para quitarme el alma,
cuando me roben la ilusión y me pisen los recuerdos,
cuando me quiten las hadas y olvide mis propios cuentos,
estaré esperando sentada, en mi cama de lágrimas.
Cuando las palabras vuelen y mi corazón se seque
cuando el tiempo se congele y todo sea eterno,
cuando mi cuerpo se evapore y por el mar navegue,
seré tan libre como la nada, tan libre como el viento.

Millones de bocartes muertos en la playa

2006-09-30T04:29:00.000+02:00

“Aparecen muertos millones de bocartes en una playa de Asturias”. Pero no os asustéis, no daré una de mis charlitas, al parecer no es por culpa de la mano del hombre. La hipótesis más probable de este formidable hecho es que el banco de peces intentaba escapar de algún depredador y quedó atrapado en la costa. Aún están analizando los hechos. Esperemos que sea cierto.
Una pena para el océano (hace poco el bocarte escaseaba por aguas asturianas) o quizás una alegría para algunos, pues el kilo de bocarte suele estar alrededor de seis euros y cualquiera puede recoger los peces muertos. Quienes necesiten un dinero extra os podéis acercar a recoger algo, y así, de paso, ayudáis a las autoridades a limpiar la playa
Os dejo el enlace a la noticia de la edición digital publicada por el diario El Mundo: http://www.elmundo.es/elmundo/2006/09/29/ciencia/1159524329.html

Por una nueva sociedad de información

2006-09-25T18:02:00.000+02:00

Dentro de pocos días “mi celda” cambiará de lugar. Comienzo una nueva etapa de mi vida como estudiante de periodismo en Sevilla. Por eso, no veo mejor momento que este para hablar de un tema del que tengo unas cuantas cosas que decir y aún no he dicho.
Vivimos en la era de la información. Multitud de medios a nuestro alcance nos acompañan en nuestro día a día. No vivimos solos y nos gusta saber que es lo que pasa a nuestro alrededor. Desgraciadamente, aún tenemos mucho recorrido por delante.
La mayoría de la información de la que disponemos no es de calidad. No es ofrecida por personas realmente cualificadas para ello y, más que informar, los medios buscan atención y audiencia, es decir, capital. Para aumento de los beneficios contratan a personas que no están preparadas para enfrentarse a la exposición pública de información y opinión. Eso contribuye a que la profesión que he escogido cuente con un paro alarmante y sin sentido.
¿Cómo es posible que en la sociedad de información el periodismo sea una profesión con poca oferta y mucha demanda?
No creo que ninguno de los usuarios de los medios de comunicación del mundo se beneficien de esta situación. Todo debería de tener su lugar pero las cosas no están en orden. Las mentiras no se dejan en las pantallas de cine y pasan a las noticias, programas, documentales, radios e incluso periódicos en los que se debería ofrecer una información objetiva. Por otro lado, los medios de opinión no muestran opiniones constructivas y se fundamentan en la manipulación. Y es precisamente ese el mayor problema: la manipulación de los medios controlados por sociedades capitalistas que no buscan calidad sino mayor capital.
Todo un reto el que yo, con mis ideales por delante, pretenda luchar por una sociedad de información basada en la calidad y en el rigor. Porque la calidad, queridos amigos, también vende. Una sociedad con medios de información serios, alejados de prejuicios y subjetivismos, contribuye a crear una sociedad cada vez más justa, reflexiva, consecuente y tolerante.

Invadidos por los prejuicios

2006-09-20T07:15:00.000+02:00

La mayoría de las veces no podemos evitarlo. Los prejuicios nos invaden, conviven con nosotros como si fueran parásitos. Son los efectos secundarios de la experiencia.
Creemos en nuestra propia rutina, en nuestras propias secuencias. Cuando tras una acción obtenemos la misma respuesta una y otra vez, nos convencemos de que siempre será así. Forma parte de nuestro instinto de supervivencia.
Muchas veces útiles, pero muchas otras chocan con nuestra moral y nuestros valores. Y otras tantas nos ciegan como a polillas atraídas por la luz. Yo, personalmente, odio vivir la vida a ciegas y el sol no lo ilumina todo.
Hace unos poquillos de siglos, unos griegos quisieron deshacerse de esos prejuicios. Una idea macabra, por supuesto. Pero estaban aún muy lejos de hacerlo. Fue el principio del fin. A partir de ahí una serie de mentes inquietas tuvieron el valor de adentrarse en el mundo del pensamiento. Su amor por la sabiduría les llevaban a miles de preguntas, muchas sin respuesta. Aunque casi todos, tarde o temprano, acaban encontrándose, sin saberlo, con sus dichosos prejuicios.
Ahora mis vecinos dicen que estamos en el siglo 21. Hecho un vistazo a la sociedad y, con toda la objetividad que me es posible, observo que las cosas no han cambiado mucho. Veo prejuicios hasta en la sopa y, maldita sea, mi mente se pone de mal humor cada vez que se cruza con alguno.
Mi eterna lucha se resume en la lucha contra los prejuicios. Mi eterno lamento en el lamento de su existencia. Mi pesimismo es fruto del mal humor que me provocan. Y mi vida es el camino hacia su muerte, al menos, en mi propia mente. Vivir a oscuras es vivir con miedo. Y bastante tengo con tener que abandonar la vida algún día.

Baño de espuma

2006-09-18T09:24:00.000+02:00

Suena una música de fondo... violines, gaitas, la dulzura de un piano... el suave manto de la inspiración que los acaricia. Un mundo de sensaciones. No hay nada a mi alrededor, solo sonidos, solo imágenes de un mundo de ensueño. Colores otoñales, brisas de invierno, olores de primavera, soles veraniegos. Mi mente parece flotar sobre el agua, el agua tibia, llena de una espuma que dibuja paisajes de un mundo perdido. El tiempo se pierde por algún lugar. Mis ojos se cierran. Vuelo sobre mis sueños. Casi consigo tocarlos. El espacio se multiplica y se pierde, viene y se aleja. El ser se convierte en notas musicales. Las preocupaciones se disuelven porque ahora solo cabe lo desconocido. Por momentos, encuentro mi propio cielo.
Pero el agua se va enfriando, el tiempo y el espacio consiguen encontrar el camino de vuelta, la música se para, mi mente se despierta, abro los ojos y de nuevo estamos yo y mi cuerpo sumergidos en la bañera. Pero ahora con una sonrisa en los labios. Pude rozar mi karma.
No fue un adiós, fue un hasta luego.

Inmortal

2006-09-07T01:11:00.000+02:00

Tiembla la tierra bajo el sonido de mis pasos:
no me siento poeta, pero hablo en poesía.
La fiebre que cubre mi fatigada cabeza
y calienta mis venas y mi descanso,
me cuenta que vino arrebatarme la vida.
Arrebatármela de un plumazo.
El sueño ronda por mi cama y sus esquinas,
pero no cerraré los ojos:
que hable mi alma perdida
y calle mi eterno lamento.
Como armas, una mano que me guía
por un camino blanco y desnudo,
que lleva por nombre inmortalidad.
La escucho como solo escucha un sordo.
Le hablo como puede hablar un mudo.
Y manca, la sujeto como sujeta la fragilidad.
Tiembla la tierra bajo el sonido de mis pasos:
quizás no sea poeta, pero un día fui poesía.

Bienvenidos a la Sexta Extinción

2006-09-06T00:53:00.000+02:00

Siempre nos costó decir adiós, marcharnos. Y siempre tuvimos miedo a nuestra eterna partida. Pero nunca sentimos pena por los que jamás volverían a asomar su majestuosidad en el mundo. Ni por los que cada día lo dejaban sin a penas haberlo contemplado. ¿Porque estaban muy lejos o porque fuimos nosotros los que los alejamos?
Pero las causas, las culpas, los culpables y los afectados no tienen ni voz ni voto en el mundo de los hechos, ellos hablan por sí solos. Y es un hecho que la biodiversidad de la tierra disminuye a un ritmo tan acelerado que se ha denomidado a esta etapa que estamos viviendo "la sexta extinción". Y es casi seguro, aunque no sea hecho aún, que la sexta extinción culminará con la propia extinción del hombre.
Probablemente seamos un 5 % de la población mundial los que conozcamos y seamos conscientes de esta etapa en la que vivimos. Muchos de ustedes quizás ni siquiera habreis oido hablar de esta sexta extinción hasta ahora mismo. Bien porque los medios no tengan la seriedad, calidad y profesionalidad que deberían, bien porque el sistema educativo no sea eficiente, o bien porque al hombre siempre le costó mirar más allá de su nariz, el hecho es que este tema no se conoce y no se trata con el rigor con el que se debería.
La sexta extinción es en realidad el resultado de las alteraciones que el hombre a causado en la tierra durante su estancia en ella. Todos los problemas que suceden ahora mismo en nuestra tierra culminan con la extinción definitiva de algún elemento del ciclo vital que nos rodea. Pero la población mundial no es plenamente consciente que forma parte de un sofisticado ciclo de muchísimos siglos de formación. No es consciente de que hasta él mismo está hecho de la materia que compone ese ciclo y que por tanto forma parte de él, aunque haya dominado a las demás especies animales (que solo son una parte de ese ciclo) que conforman la cadena alimentaria. Y que si quiere sobrevivir en este mundo debe como prioridad, ante todo, proteger ese ciclo y a los miembros que forman parte de él. Porque si la cadena se rompe, sus miembros (incluido el hombre) caeran con ella.
Todo empezó el día en el que el hombre pensó que no era un animal y contó a los demás que todo lo que alcanzaban sus ojos estaba hecho para cubrir sus necesidades. Sea cuando sea el día en que la historia termine, seguro que el hombre consigue recordar, antes de dar su último suspiro, que siempre fue un elemento más en un ciclo inmenso. Ni más ni menos. Y cuando la predicción se convierta en hecho no importarán las causas, ni las culpas, ni los arrepentimientos. No quedará nadie para llorar sobre nuestras tumbas y solo se oirá la inquebrantable voz de los hechos.

Crónica del Parque Natural de Cabárceno

2006-09-01T22:40:00.000+02:00

En estos días de vacaciones, sin duda uno de los mejores lugares escogidos fue la visita Parque Natural de Cabárceno, en Santander. El Parque Natural de Cabárceno es en realidad un Safari Park. Más de 25 km en coche para ver las más de 110 especies animales de los 5 continentes que conviven en la basta extensión natural. Además, es uno de los parques con mejor reconociemiento mundial ,tanto por el cuidado de los animales como por la labor de investigación y protección de especies que lleva a cabo. Nada que ver con un zoológico. En el Parque Natural de Cabárceno los animales disponen de amplios recintos en los que vivir y poder procrear, lo que ayuda a algunas especies en peligro de extinción, como es el caso de los linces ibéricos que alli viven.

Nada mas llegar lo primero que visité fue el rectilario, con multitud de especies de serpientes (de esas que tienen nombres rarísimos) entre las que se encontraban una enorme cobra de más de 7 metros de longitud y 70 cm de grosor (acojonante...). Lo siguiente no fue menos impresionante. Un simpático espectáculo de leones marinos, capaces de bailar rock and roll, aplaudir, saltar por aros, y tirarse por toboganes y trampolines. Un show que no tiene desperdicio.

Luego me adentré en la ruta. El recorrido se dividía en 4 zonas, cada una con multitud de especies animales. Poner cada una de las fotos sacadas de las distintas especies haría de esta entrada la historia interminable, por lo que, lamentablemente, solo pondré algunas fotos que espero que las disfruten.

Show de las aves rapaces. Impresionante y muy bueno para contemplar el vuelo de estas aves tan amenazadas.

Osos pardos. Cuando llegué estaban jugando y pude sacar unas buenas fotos. Serían alrededor de 10. Muy sociables.

Tigres. Se podían observar bastante bien. Estos animales siempre impresionan. Habría alrededor de una docena.

Elefantes africanos. Preciosos.y majestuosos. Pude observar media docena, aunque quizás habría más.

Zebras. Había dos especies distintas de zebras. Sin duda los animales más sociables del parque, que incluso se dejaban acariciar por los turistas. En total habría más de una docena.

Además, había linces ibéricos, hienas, rinocerontes blancos, canguros wallaby, lobos, caballos españoles, girafas, bisontes, ciervos, yamas, addax, leones, jaguar, dos especies de hipopótamos, fauna ibérica, ect, ect. ¡Un sin fín de especies!

Ahora en mi celda, la visión de estos animales me hace sentir cierta nostalgia. Es realmente triste darte cuenta de como el hombre ha ido, poco a poco, cambiando el planeta y reduciendo el hábitad de los demás habitantes del mismo. Y es irónico que sea precisamente el hombre, el animal "inteligente", el que acabe con el mundo y su ciclo que tantísimos años ha costado crearse. Más tristeza me produce el pensar que yo pertenezco a esa raza destructora incapaz de armonizar y sintonizar con su entorno, como si de un virus o cáncer se tratase. Solo me consuela el pensar en las poquitas gotitas de esperanza, de corazones que sueñan con salvar un mundo condenado por la mano de sus hermanos.

La larga espera

2006-08-22T05:50:00.000+02:00

Siempre comienzo a escribir sin saber muy bien que voy a decir. Espero a que sea el papel el que me descubra (o en su defecto, la pantalla del portátil). Es increible la de cosas que sabemos y que aún no hemos descubierto. Yo hoy no se muy bien que voy a descubrir en una noche como esta. Ni siquiera sabría clasificarla ¿noche triste? ¿noche delirante? ¿noche sin luna? No lo se. Los planes solo valen para ver como se esfuman ante nuestra mirada atenta. Llevo varios días con fiebre, quizás sea por eso por lo que mi mente ande tan inquieta, bajita de defensas. Pobre.
Me paro a pensar durante unos instantes, pero solo consigo contemplar el vacio. Lo callo, tras el se esconden lágrimas que no quiero derramar. Apoyo la cabeza sobre un cojín, me relajo, vuelvo a intentarlo.
No sé si será la fiebre, pero últimamente solo pienso en escribir algo, que ni yo misma se que es. Quizás sean estos párrafos. Esta misma frase que estoy escribiendo y que esconde cada uno de los latidos que da mi corazón, mi débil corazón. Porque la vida es burlona, y tenemos que aprender a reírnos. Y las cosas nunca avisan, no las que ocurren de verdad. El mundo no tiene horarios, mi corazón tampoco, y mi mente cada día se va deshaciendo de ellos.
Cierro los ojos. ¿Qué veo en mi interior? ¿Una sombra de mi misma? ¿Un misterio sin nombre? No. Solo veo el vacio. Quizás sea una noche sin nubes.
Me cansé de esperar esas palabras que tenían que salir de mis puños y me puse a escribir esto. Porque si la vida es esperar y esperar y esperar, al menos que mis escritos en esta celda no lo sean. Aunque nadie los entienda, ni yo misma.

Guerra de modas

2006-08-22T05:38:00.001+02:00

Hablar del amor eterno no está de moda. Quise escribir un poema de amor y me salio esto. Un texto que ni rima ni ama. Ahora está de moda el odio. Las guerras, los insultos, las peleas, el abuso, el maltrato. ¿Quién quiere una historia de amor? Nadie. Esas solo saben aburrir. Ahora lo que importa es esos papelitos que llaman dinero, o mejor dicho, money. Money, money... solo se habla de money. ¡Hasta se escriben historias de amor por money, por anecdótico que parezca! Por eso me digo gilipollas todos los días. Porque una vez quise enamorarme. ¡Enamorarme en un mundo donde el amor no está de moda! ¡Ay! Que cabeza la mía... siempre en las nubes... la escritora fantástica. Ya me lo dijo mi madre, ya, que pusiera los pies en la tierra. A buena hora me acuerdo de sus sutiles palabras. Ahora tengo que vivir condenada al eterno desengaño. Que ya lo sé, ya... que el amor no existe, que pasó de moda. Pero, ¿ahora que puedo hacer?
¡Maldito mundo! Que un día cegó mi mirada con su sol resplandeciente. Y me enamoró con su arco iris de sensaciones. Porque ahora soy presa de su hechizo. Y estoy enamorada de una tierra perdida. De un paisaje a punto de quebrarse. De una vida que ni siquiera me pertenece.
Que suerte la mía. Ya podría haber sido soldado de un ejército de miedos, o víctima de un atentado de desesperación. Pero me tocó ser reportera de una guerra de modas, donde el amor, mi bando, tiene todas las de perder.

Filosofía barata

2006-08-20T23:14:00.000+02:00

A veces no se si odio a la vida o me odio a mi misma. Mi historia es la misma de siempre, la de un alma perdida. ¿Que buscas en las tinieblas? Hace tiempo que ya nadie sacia mi sed, de bar en bar mi soledad siempre me vigila. Es día tras día en una enorme cárcel amurallada por mi misma, intento salir y no puedo, mi sombra siempre me atosiga. ¿Impedimentos para ser feliz? Probablemente no existan, pero los inventamos para no aburrirnos. Noches de filosofía con un cubata en la mano, es inevitable hacer de un grano de arena una montaña. Nos complicamos la vida sin saber que nos gusta lo complicado. ¿Propositos del nuevo año? Vivir con pocas murallas. Pero siempre acabo construyendo alguna. Lagunas que complican el paso nos joden máss de la cuenta. Soy tan gilipoyas que el solo follar no me llena. Y si lloro, ¿a que le tengo pena? a mi misma o a esta puta vida. Siento odio pero no se muy bien a que, a mis ojos o a lo que ellos miran.

El viento siempre termina cambiando de dirección

2006-08-16T02:23:00.000+02:00

El viento no para de abrir la puerta, no se entera que quiero estar sola... en mi mundo. No pienso cruzar la puerta, me quedaré aquí sentada, pensando, escribiendo cada letra que llevo grabada en las venas, en la sangre que fluye por mi cuerpo. Sobre el papel las palabras parecen muertos esperado resucitar en la cabeza de quien las mire. Por eso me gusta jugar con ellas. Y a ellas les gusta jugar conmigo. Por la noche, en sueños, vienen a visitarme, para cuando amanezca pueda hacerlas vivir en todas las cabezas que se atreven a leer mis textos. Mis oscuros textos. Secretos. En blanco y negro. Fotografías de mi cabeza.
El viento no para pero yo tampoco ceso, vuelvo a cerrar la puerta una y otra vez. Me levanto y la empujo. Ahora ella vuelve a abrirse. Hasta que pierda mis fuerzas o hasta que él cambie de dirección. Porque el viento siempre acaba cambiando de dirección, de la misma manera en que a mi, algún día, se me agotaran las fuerzas. Pero quedarán los textos, los oscuros textos. Los enigmas de un alma perdida en la inmensidad, entre la locura y cordura, entre la vida y la muerte.
Una vez más, se cansó el viento, esta vez he ganado yo la batalla. Pero sé que, algún día, no será así. Mientras tanto permaneceré encerrada, jugando con mis palabras, llenando de negro mis textos. Quien sabe si un día ellos me resucitarán a mi, quizás el día en el que el viento sea el vencedor de mi eterna batalla.

Una dosis de humor

2006-08-11T02:59:00.000+02:00

El verano y el buen tiempo hacen que tenga un blog un poco olvidado. Y para colmo, cada vez que veo las noticias presencio un suceso peor que el anterior. Galicia arde en agonía mientras que en Londres unos jóvenes sueñan con explotar el mundo. Pero me cansa escribir siempre tragedias en el blog, y seguro que a ustedes os cansa escucharlas. Ya sabemos todos que nuestro futuro no existe, que lo quemamos y explotamos diariamente. Pero no se puede vivir solo quejándose de todo. No, que va, no se puede vivir en un mundo completamente negro. Y como el lado bueno del asunto no existe, lo creamos nosotros. No soy buena humorista, lo sé. Porque solo sé reirme de mi misma. Por eso mismo, os dejo enlaces de webs creadas por personas que si saben hacerlo bien. Que las disfruten, que con tantas malas noticias necesitaremos una buena dosis de humor para superarlas.

http://www.humorspain.com/

http://www.paisdelocos.com/

http://www.elrellano.com/

http://www.alcachondeo.com/

http://www.bromasaparte.com/

http://www.todohumor.com/

http://www.areahumor.com/

Ya saben lo que dicen: A mal tiempo buena cara. Feliz agosto.

Las niñas ya no quieren ser princesas

2006-08-03T17:22:00.000+02:00

Las niñas ya no quieren ser princesas. Ahora las niñas juegan a ser putas.
Las niñas ya no quieren ser niñas, quieren ser putas. Y los niños quieren que sus niñas sean putas.
Y ¿la inocencia? Llora por alguna parte, escondida para que no la maten.
Cuando la niña crece quiere volver a ser niña, pero no puede. La inocencia solo dice adiós una vez, una sola vez.
Ahora la niña que no quiso ser princesa llora. Quiere ser princesa, pero no puede, porque ahora es puta y ni siquiera es una niña.
Y ¿la inocencia? se fue para siempre. Ahora la puta está condenada a una vida sin infancia.
¿Que mas da ser niña o ser puta? Que mas da... ¿no? Si la inocencia nos acaba abandonando. Si los cuentos de princesas solo son hojas de papel llenas de polvo.

Visiones de una ciudad sin ojos

2006-07-25T06:13:00.000+02:00

Os dejo a una poesía de un libro que estoy escribiendo, titulado Confesiones de una creyente. Espero que os guste.

Enormes torres hechas sobre plumas,
rodeadas de burbujas de gases,
de gentes que corren sin prisas.
Trazos grises que todos pisan,
flechas que el mundo sigue
sin saber a donde llevan,
sin saber a donde irán.
Señales que a nada señalan.
Noches de insomnio y ruidos.
Pájaros que gritan socorro
y nadie los salva.
Cementos teñidos de verde
para engañar a los ojos
de los que no saben mirar.
Luces que no tienen sol.
Relojes que cronometran
el tiempo hasta la muerte
de los que no saben a qué mirar.
Soledad entre multitudes.
Canciones que hablan de felicidad
en medio de cien tristezas.
Drogas para escapar
de la insoportable cárcel.
Millones de rosados escaparates
para ocultar negras tiendas.
Papeles de colores
que vuelven de gris la bondad.
Pisadas que no dejan huellas.
Risas para tapar los llantos.
Mapas para perdernos
en las calles sin destino,
que conforman la ciudad.

Cuando los bosques arden

2006-07-17T21:47:00.000+02:00

Esta mañana me desperté con una desagradable noticia. Mi madre llegó a casa diciendo que mis tíos tuvieron que ser desalojados de su vivienda debido a un incendio cercano a su urbanización, Roche, cerca de Conil (Cádiz). Ya hubo hace unos días otros focos y tuvieron que ser desalojados camping de la zona.
Unas cuantas hectáreas menos para la tierra… Todos los indicios, por supuesto, apuntan a que el incendio fue provocado.
Hace unas horas escucho una conversación en mi casa. No voy a dar nombres… mejor no darlos. Escucho decir que pintar un grafitti es lo mismo que quemar un bosque. Me rio, me rio mucho. ¿Argumentos? No se ha muerto nadie. ¡Ah! Claro, claro, es verdad. Quememos todos los bosques, si no muere nadie… ¿Qué más nos da? Un grafitti también es destrucción de una propiedad (si destrucción, por supuesto… es una gamberrada… una auténtica atrocidad, ojala metan en la cárcel a aquellos jóvenes que se dediquen a pintar paredes en lugar de quemar bosques…). Por cierto… muchas personas también han sufrido DIRECTAMENTE las consecuencias del incendio. Granjas, cultivos, ganado, corrales… quemados. Las consecuencias INDIRECTAS, como dicen, ¿Qué más nos dan? Que no se ha muerto nadie… no TODAVÍA…

Cuando la tierra tiembla

2006-07-17T21:29:00.000+02:00

Cuando la tierra tiembla es cuando las personas se plantean su lugar en la naturaleza. Es cuando las personas se ponen a pensar que la naturaleza es más fuerte que ellos. Pensar que en cualquier momento puede arrebatarles la vida o mojar sus millones con una ola gigante. Si. La naturaleza pone a cada cosa en un sitio.
En la ciudad no hay tiempo para pensar esas cosas. La vida está llena de problemas, dicen. Pagar la hipoteca, las deudas, el coche, las multas, los estudios de los hijos, hacienda… arreglar el frigorífico, comprar cosas baratas (que más da de donde salgan y a costa de que ese precio es inferior). Pero cuando ven en el telediario que la tierra ha temblado, en algún lugar del mundo, hacen un hueco en sus apretadas mentes para pensar, aunque sea por unos segundos, en el planeta en el que viven.
Hace unas cuantas horas la tierra tembló en una magnitud de 7.2 grados según la Escala Richter . Las olas alcanzaron a la isla de JAVA, en Indonesia, y por el momento se cuentan alrededor de 70 víctimas mortales y otras 70 desaparecidas. La naturaleza es sabia, pero debe ser ciega. Siempre se equivoca de lugar…

La princesa Mononoke

2006-07-12T23:54:00.000+02:00

La eterna lucha del hombre y la naturaleza. ¿Por qué? Se preguntaba Ashitaka. Por qué no podría vivir el hombre en armonía con su entorno… Por qué se tenía que guiar por sus vicios, por sus odios, por su ambición…
Ashitaka amaba a la princesa Mononoke. Pero Mononoke no creía en la bondad del hombre. Como iba ella a creer en su bondad, si veía como cada día intentaban destruir su amado bosque, si mataban y mataban por ambición, solo por ambición. Si veía hasta como se mataban entre ellos mismos. No. Mononke realmente no era humana. Nunca se sintió como tal. Mononoke era tan animal como sus hermanos, los lobos. Era hija de una loba, no de un hombre.
Ashitaka la amaba… pero Mononoke era enemiga de los hombres y Ashitaka era amigo de ellos… ¿Como iban a poder pasar el resto de sus vidas juntos? Mononoke se dio la vuelta. Somos de dos mundos diferentes le dijo.
Mononoke se dedicó a luchar contra los humanos que destruían los bosques. Ashitaka a intentar hacerles ver que el amor es mucho más poderoso y gratificante que el odio.

11-J

2006-07-11T21:23:00.000+02:00

Lamentablemente, conoceremos el día de hoy como 11 – j. Quitaos de la cabeza esa idea de que podemos acabar con el terrorismo. Cada día tengo más claro que nunca desaparecerá. El terrorismo morirá con el hombre.
¿De dónde vendrá esa atracción por la muerte? ¿De su propio miedo a ella?
Un puñado de vidas menos. Un puñado de vidas que pasan a la gran montaña de vidas arrancadas sin motivos. Hasta que reviente el vaso. Hasta que reviente…
Dime, ¿Cómo puedo creer en el hombre? ¿Cómo? El hombre es un lobo para el hombre. Que sabia frase… cuanta razón tiene queridos amigos.
Venga, reconozcámoslo todos. Dejemos de engañarnos. Somos lo peor que podía haberle ocurrido a nuestro planeta.
No. No es que me rinda. Es que la batalla del hombre es una batalla perdida de antemano. No es que no tenga fe, es que tengo el valor suficiente para aceptar la realidad que me rodea.
Si no me creéis, mirar a vuestro alrededor y decidme que veis. Aunque, visto lo visto, mejor que cerremos los ojos y no los volvamos a abrir.

Los pétalos de la margarita

2006-07-09T21:51:00.000+02:00

Estuve en el jardín más hermoso de la tierra. Miles de flores me miraban. Me inundaban cientos de aromas. Lilas, rosas, tulipanes. Amapolas, jazmines, flores de loto. Y una sola margarita. Brillaba entre todas. Caí en la tentación de arrancarla. ¿Cuántos pétalos tenía? Uno era negro. Fue el primero que arranqué. En ese momento, emigró de mi memoria la palabra muerte. Todo se lleno en un instante de vida y de luz. Atraída por una fuerza extraña, arranque el pétalo amarillo. Se alejó el sol. La luz se fue volviendo artificial. Un nuevo impulso me hizo arrancar el pétalo azul. Todo se volvió borroso y colorido, a la vez que caótico. Nada parecía tener sentido. Ni la armonía ni la tranquilad existían en mi mente. Tras una breve pausa, arranque el pétalo blanco. Olvidé lo que significaba paz. El mundo se me presentó como una lucha constante. Inmediatamente después, arranque el pétalo rojo. No supe lo que era amor. Todo en mí era odio. Probablemente ese odio me hizo arrancar un último pétalo. Era de color verde. Murió en mi toda gota de esperanza. Al hacerlo, todo se fue desvaneciendo. La margarita y sus pétalos. Las flores. El jardín. Mis sueños. Mis pensamientos. Mi vida.

Globalización

2006-07-08T06:48:00.000+02:00

Que bonitos son los cuentos. Lástima que la mayoría no sean ciertos. Lástima…
Sucede en estos tiempos uno, al que unos listillos pusieron de nombre “globalización”.
Globalización… ¿Qué te sugiere la palabra? Un mundo unido, compacto como un globo, redondo, perfecto. Que lejos está de ser real…
¡No! ¡No os voy a decir que la globalización no existe! Porque claro que existe. Pero está muy lejos de ser un mundo unido y compacto. ¿Qué es la globalización? Intereses, dinero, más dinero, un puñado de disfraces y una máscara para engañar al mundo. Y poco más.
Pero no os robaré mucho tiempo más en aburriros con mis locuras. Seguid viendo el mundial.
Creer que el mundo es capaz de unirse por amor al deporte.

Ya van 18...

2006-07-06T22:22:00.000+02:00

Casi sin darme cuenta cumplí un año más de vida. Ya van 18 veces... siempre me pasa lo mismo. Quise una vez detener el tiempo, ¿De qué me sirvió? De nada, por supuesto. De que me iba a servir...
Observo mis muñecas y se me parte el alma. Ellas son las mismas pero ahora las observo con otros ojos, y todo es distinto. Tan distinto...
¿Como no va a ser un tiempo pasado mejor? Siempre es mejor cuando hay más tiempo, cuando la vida está menos gastada.
Me siento a escribir esto, ni siquiera escribo igual... ahora soy incapaz de regalar un solo alago al mundo. Porque mi mundo cambió y hoy maldigo ese momento. Porque ahora a mi mundo no lo quiero y antes lo adoraba. Porque antes mi mundo era yo y los mios y ahora lo es todo.
El precio de la curiosidad, asesina de ilusiones.
Tengo 18 años. ¿Para que los quiero? Para maldecir el tiempo y cagarme en el mundo. Y para poco más. Sinceramente, prefiero los tiempos en los que usaba mi carnet falso.

Invasión turística

2006-07-04T04:35:00.000+02:00

Comienza el verano. Con él, el tiempo libre, el buen tiempo, la diversión y algo que, lo siento, detesto: la invasión turística. La tranquila playa del invierno, lugar perfecto para relajarse, escribir, dar una vuelta con tu pareja, descansar… se convierte en la agobiante, ruidosa y sucia playa del verano. Aún no he conseguido descansar como es debido en las arenas del verano.
Las calles triplican su actividad. Todo de se llena de vida… y de un ruido espantoso. Salgo por la noche a dar una vuelta tranquila por el paseo, y solo consigo escuchar la música de los coches que ponen reguetón (o como se escriba) a todo volumen con las ventanas abiertas. Quedo con mi amiga para salir a patinar por la tarde, y nuestro paseo se convierte en un video juego de esquivar obstáculos (en este caso los obstáculos son las propias personas que lo inundan). Voy a tomarme un heladito y tengo que soportar una cola de 15 minutos. Cuando voy a pagar veo que curiosamente el helado me cuesta el doble que hace un mes. Las calles se vuelven más sucias. La tranquila ciudad se vuelve infierno.
Por eso me hace gracia cuando me preguntan asustados: Marta, ¿Por qué no sales? Cuando lo más lógico es que yo les preguntara alarmada a ellos: Chicos, ¿Por qué salís?
¿Para ensuciar más las calles? ¿Para llenar todo de ruido? ¿Para contaminar más y acelerar la destrucción del mundo? ¿Para emborracharos hasta olvidaros de lo asquerosos que somos?
Mejor quedémonos todos en casa. Pongámonos tapones en los oídos. Tapémonos los ojos. Aislémonos del mundo. Y salgamos cuando haga tanto frío que nadie se atreva a turbar la tranquilidad de una ciudad congelada.

Nasha

2006-07-03T21:13:00.000+02:00

No le quise dar una oportunidad ni al boli ni al papel y hoy se rebelan contra mi. No saldrá nada bonito de este texto.

Creo que está amaneciendo, pero no cantan los pájaros ni sale el sol. “Diario de un poeta sin versos”. Pero no daré luz a ninguna lágrima, hoy no. La tristeza y la desgracia se convierten en furia derramada en un papel manchado.

Así nació Nasha. ¿Que quién es Nasha? Ni yo misma lo sé con exactitud. Creo que es frustración liberada. Odio contra todo el mundo. Una bomba que está a punto de explotar en vuestros oídos.

Todos contra el CANON

2006-06-29T20:51:00.000+02:00

El otro día me llegó al correo un e-mail de tipo cadena. No suelo participar en cadenas de este tipo, pues la mayoría de las veces la información de esos tipos de e-mail suele estar manipulada o ser totalmente falsa. Sin embargo este e-mail me llamó la atención. La SGAE, pretende imponer a la sociedad española el siguiente canon:

- 1 ordenador con 160gb de disco duro (22 euros de canon)
- 1 regrabadora de dvd's de ordenador (16,67euros de canon)
- 1 impresora multifunción (10euros de canon)
- 1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos (9euros canon)
- 1 reproductor de dvd de salón (6,61 euros de canon)
- 1 Equipo de música de salón (0,60 euros canon)
- 1 reproductor de mp3 (14 euros canon)
- 1 línea adsl 1 MB (35 euros canon "anuales")
- 200 cd's vírgenes para grabar diversos datos (50 euros de canon)
- 100 dvd's vírgenes para grabar diversos datos (140 euros de canon)

El canon, a parte de ser tremendamente abusivo (pues se cobra canon incluso por escuchar música o ver películas, a todo el mundo indistintamente de si hacen uso de la piratería o si disponen de medios económicos para enriquecer a los cantantes de turno), arremete contra el derecho constitucional de todos los españoles al acceso a la cultura.

Por favor, no permitamos que nos roben de esta manera. Si no estás de acuerdo con el canon firma, si todavía no lo has hecho. Di NO AL CANON en http://www.todoscontraelcanon.es/

Mundos de papel

2006-06-26T02:09:00.000+02:00

Manu (http://www.gentedelviso.blogspot.com) y yo os presentamos un nuevo blog: Mundos de papel.

Mundos de papel es un blog dedicado a la literatura. En él comentaremos, recomendaremos y haremos reflexiones sobre libros, publicaremos noticias y cualquier cosa que guarde relación con los maravillosos mundos de papel.

Si quereis participar en el blog comentando algún libro que os hayais leido o haciendo alguna recomendación podeis informarnos de ello publicando un comentario en esta misma entrada (abajo le dais a comment, nos explicas lo que quieres aportar y ya nos pondremos en contacto).

Os esperamos en: http://mundosdepapel.blogspot.com

Papel y tinta

2006-06-24T20:11:00.000+02:00

Hace unos días comencé a escribir una libreta de las que hacía antaño: reflexiones, vivencias, poesías, críticas mezcladas en una libreta que resumirán un período de mi vida. Aún conservo unas cuantas libretas de este tipo. Fue así como empezó mi amor por la escritura. El primero data de 1995-96, cuando apenas tendría 7 años. Dibujos, cuentos y todo lo que se me ocurría, que no era poco, están guardados con todo cariño en mi mente y en esa libreta. Quise recordar aquellos tiempos. Y cuando comencé a escribir sobre las páginas, me pregunté lo que ha significado la era digital en la escritura. Una auténtica revolución. Sinceramente, creo que los medios digitales han sido toda una bendición para los miles de árboles que, de otra manera, hubieran muerto en forma de papel. Además, ahora todo está más cercano y disponible. No hace falta salir de casa para descubrir los secretos de la literatura. Pero, a veces, los “románticos” como yo, echan de menos el papel y la tinta.
El papel y la tinta, para los “clasistas” como yo, son algo más que simples objetos. Son como un símbolo, un emblema. Para los que hemos crecido en la escritura tradicional, el papel y la tinta se convirtieron en nuestros mejores amigos, nuestros mayores aliados. Les cogimos cariño. Pero la escritura al fin y al cabo siempre es la misma, ¿no? Los pensamientos siempre serán pensamientos independientes de su medio de difusión, ¿verdad?
Ahora si me quitaran el portátil sufriría una especie de alienación. Sería como si me quitaran parte de mi vida, parte de mi ser. Tengo en el portátil guardados tres años de mi vida en forma de poesías, cuentos y reflexiones, de relatos y novelas inacabadas. Se acabaron los papeles perdidos o manchados, los relatos tirados a la basura por error, el desorden infernal de mi habitación. Además, desde mi amado portátil puedo echarle un vistazo al mundo sin levantarme de la cama. ¿Increíble no? ¿Cómo puedo, entonces, echar de menos el papel y la tinta?
Es curioso. Creo que me ocurre como al hombre que huye de su tierra en busca de un futuro mejor, y una vez llega a su destino añora su pasado, su tierra, sus raíces… por muy siniestras que fueran. Creo que algo parecido puede pasarme. Ahora, que cuento con muchas comodidades más para escribir, echo de menos el método antiguo. Por eso, hace unos días, empecé una libreta. Una persona que no haya vivido en sus carnes ese vínculo especial que algunos escritores mantienen con la tinta y el papel puede que no lo entiendan. Que les parezca absurdo. Ya lo dijo Machado:
El hombre es por natura la bestia paradójica,
un animal absurdo que necesita lógica,
creó de nada un mundo y a su obra terminada,
ya estoy en el secreto – se dijo – todo es nada.

Miedo a no soñar contigo

2006-06-23T17:24:00.000+02:00

Tengo sueño, mis ojos quieren cerrarse,
mi mente evadirse al pais infinito,
¡Pero yo quiero llevarle en el bolsillo!
¿Y si cerrase el cosciente
y no le viera escondido?
Tengo sueño, pero mi suerte teme
dormir y no soñar con mi niño.

Tengo sueño, sólo mis dedos responden,
sólo puedo contar mis latidos,
¡Pero quiero en mis puños sentirlo!
¿Y si callara el recuerdo
y gritara el olvido?
Tengo sueño, pero mi sueño teme,
dormir y soñar sin mi niño.

El hombre del siglo XXI

2006-06-18T14:39:00.000+02:00

A petición de Manu, hoy, desde mi celda, voy a comentar una noticia. Podría ponerla aquí pero es demasiado extensa, así que dejo el enlace al final de la entrada. Os invito a leerla.
En líneas generales, la noticia narra el maltrato sufrido por dos pequeños de tres y siete años. Recibían maltratos físicos e incluso llegaron a ingerir cocaína en varias ocasiones, debido a que los tíos de los niños eran adictos a dicha sustancia.
Desgraciadamente, este no es un caso aislado. Miles de casos, desconocidos, con características similares, acontecen en nuestro país. Como bien dice Manu, la naturaleza del hombre esconde muchos enigmas.
¿Qué puede pasar por las cabezas de estas personas? ¿Por qué maltratarán a los que deberían ser sus seres más queridos y amados? Nadie lo sabría decir a ciencia cierta.
En mi opinión, la pobreza influye, pero no es la causante de estas historias. Aunque menos conocidos, existen también numerosos casos similares a este entre personas con una buena situación económica. Otro factor influyente puede ser la infancia y los genes. Los maltratadotes suelen ser, a menudo hijos del maltratadotes. Los drogadictos, hijos de drogadictos. Los alcohólicos, hijos de alcohólicos. Como si se tratara de una enfermedad hereditaria. Es muy curioso esto. Como una persona que a sufrido tanto por culpa de una infancia que no tuvo, en vez de atacar al enemigo se une a él. Precisamente él, quien ha sufrido en su carne las consecuencias de este virus que impregna a la sociedad. ¿Por qué?
Niños drogados y maltratados, carentes de dosis de cariño. Mujeres muertas en nombre del amor que se convirtió en odio. Ancianos condenados a humillaciones y soledad. Así es el hombre del siglo XXI.

Desde mi celda, indignación y resentimiento por pertenecer (sin quererlo) a una sociedad empapada de vicios y odios.

Noticia de El País - Edición digital: http://www.elpais.es/articulo/sociedad/infancia/bolsitas/elpporsoc/20060618elpepisoc_4/Tes/

Absurdo Mundo

2006-06-17T16:07:00.000+02:00

Rezagado en un bulto oscuro que se convirtió en un agujero sin fondo. Escondido, empapado en su propia miseria. Vivía así el absurdo mundo. Sujetaba con fuerza su escudo invisible hecho de pompas de sueño, mientras al otro lado atacaban sin piedad colmenas de locura y pestilencia. Una de odio y otra de ácido sulfúrico, una de cal y otra de arena, una tras otra, en orden, mutilando. ¡Bombas de temor!
Absurdo mundo… hecho con sombras de cianuro. Absurdo mundo siempre tan absurdo. Con las velas contadas y el destino marcado.
Sus enemigos venían cargados de regalos. Un paquete de cerillas para quemar el alba. Una goma para borrar el pensamiento. Una tijera para cortar hilos de alquitrán. Un libro de mala muerte, cargado de palabras sin sentido tan absurdas como el propio mundo, para llenar de pánico almas de histeria. El absurdo mundo, enmarañado de trazados sin rumbo y colores ciegos, quiere sobrevivir y no puede.
El absurdo mundo muere. Y plaga de visiones estrambóticas y olor a bilis. Pliega de “absurdismo” la nada. Su tumba está cubierta de cabezas de hormigón y corazones secos que buscan sangre y lodo. Se desintegra en trozos de barajas científicas y cadáveres sin calaveras. Hasta que se lo comen gusanos sin hambre.

Patriotismo

2006-06-16T11:54:00.000+02:00

Está muy de moda ahora el tema del patriotismo entre la juventud española. Aquel joven que se siente español apoya al rey y está de acorde con la ideología del partido popular. Aquel joven que no se siente Español o que critica a España es republicano y de izquierdas. Esta mezcla de conceptos es debido a la falta de cultura e información, fruto de nuestro pésimo sistema educativo, del cual yo misma he sufrido las consecuencias. Esa es la política según los jóvenes.
Me gustaría desde mi celda aclarar unas cuantas cosas:
1º Ser Español es algo independiente de la forma de gobierno con la que simpatices, sea la república o la monarquía.
2º Ser Español es algo independiente de la ideología política con la que simpatices, sea izquierda o derecha, PP, PSOE, PCE, IU, etc.
3º No se es menos Español por estar en contra de la monarquía
4º No se es más Español por apoyar la monarquía, y al Partido Popular.
Bien. Aunque estás aclaraciones puedan pareceros algo obvio os aseguro que para muchas personas, más de las que os creéis, no lo es tanto. Hace tres días me quede muy sorprendida con una cosa que me contó mi madre. Mi primo (de mi misma edad, hemos estado desde 1º de primaria hasta 2º de ESO en la misma clase, nos hemos educado juntos, hemos estado todas las tardes juntos jugando en casa de mi abuela, etc.) había escrito una poesía para el instituto. Era una poesía que hablaba sobre los colores de la bandera española y de España, y terminaba diciendo: ¡Viva el rey y viva Aznar! Que no os sorprenda. Esa frase, en la juventud española, es sinónimo de sentirse español y también de ser facha. La mezcla de términos y conceptos no tiene límites. Ser de derechas es ser fascista. Sentirse español también. Y para ser español tienes que ser fascista, de derechas y alabar al rey y su reinado.
Yo pertenezco a España, soy ciudadana de España. Al ciudadano que vive en España se le llama español, por lo tanto soy española. No me avergüenzo de ello. Un país para ser país no tiene que estar formado por ciudadanos con la misma forma de ser, sino cada persona sería un país y habría tantos países como personas. No me gustan los colores de la bandera española. No me gusta el himno de España. No apoyo la monarquía. No apoyo la ideología fascista. No apoyo la ideología del Partido Popular. No me gusta la historia de España. No soy católica ni apostólica ni romana. Soy española y no me gustan muchas cosas de España y por ello no soy menos española. Soy española porque he crecido en la cultura española. Soy española porque me acontece la misma historia que a todos los españoles. Soy española y por tanto, ciudadana del mundo. Soy ciudadana del mundo y quiero el bien del mundo igual que quiero el bien de España. Ser española no significa querer solo el bien de España. Ser española no significa ser egoísta.
No confundamos conceptos. No nos dejemos llevar por los prejuicios. Respetemos. Con respeto se consigue la unión. Para estar unidos no es necesario que seamos iguales. La diversidad es buena, la clave para conseguirla es el RESPETO. Todos somos diferentes, ni mejores ni peores, simplemente diferentes. Estemos unidos para apoyarnos los unos en los otros, para ser más grandes, para hacer de este mundo un lugar mejor en el que vivir.

Desde mi celda, una llamada al patriotismo, perdido, confundido y manchado, de nuestro país. Y el anhelo de que un día lo que hoy se llama España sea tan grande que reciba el nombre de Mundo. Paz, unidad y respeto.

Mirada atrás

2006-06-14T21:29:00.000+02:00

Releo mis escritos y se me escapa una sonrisa. ¿Cómo he podido cambiar tanto en un par de meses sin darme cuenta? Estoy cambiando mucho, y aunque creí que ya había madurado, me doy cuenta de que no, de que estoy empezando a madurar ahora. Sonrío al recordar mis pasiones locas de no hace tanto tiempo. De mi inocente forma de pensar. ¡Cuantas vueltas da la vida! Muchas vueltas y a veces en muy poco tiempo.
Miro atrás y me doy cuenta de todo lo diferente que es el ayer respecto al hoy. Aunque mientras vivimos no somos conscientes de ello. Si me pusiera a enumerar la de cosas que han visto mis ojos… llegarían a igualar la de formas con las que he mirado al mundo. Cada hecho es una época, cada imagen una perspectiva. Quedaros con esta última frase, es una de las cosas más ingeniosas que he dicho últimamente. Y precisamente ahora, releyendo mis escritos, me doy cuenta de su veracidad. Pensaba que escribir hacia la nada sólo servía para saciar mi sed de desahogo mental, pero hoy he descubierto que puede ser una potente arma en el presente. Mirar hacia atrás es bueno si sabe como se debe mirar. Rectificar siempre fue de sabios. Es cierto.
Se me viene a la mente un verso: “Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar.”

Ideologías

2006-06-13T12:23:00.000+02:00

Hoy todo el mundo dice pertenecer o apoyar una determinada ideología.
Unos dicen ser de derechas, otros de izquierdas... y todos hablan pero la realidad es que muy pocos se informan y son menos aún los que actúan.
Niños de catorce años alistándose en juventudes comunistas... o lo que es peor aún, niños con menor edad y afiliados en las falangistas. ¿A dónde vamos a llegar? Desconozco si los jóvenes que caen en estas redes lo hacen para sentirte más protegidos en un grupo o para buscar en otros la identidad que nunca se han parado a buscar en ellos mismos. Lo cierto es que están convirtiendo las ideologías en sectas cuyo principal interés es conseguir el máximo número posible de afiliados que luego se dejarán llevar por el fanatismo más irracional y acrisolado.
Ya lo advirtió Karl Marx en su crítica a las ideologías… estas son sólo creadas para defender únicamente las ideas que estén acorde con los intereses que cada persona busque. Y, desgraciadamente, vivimos en un mundo ideológico, o mejor dicho, de falsas ideologías, que sólo consiguen originar más y más diferencias, disputas y odios.
Disculpadme, queridos amigos ideológicos, si he araño vuestros principios, pero aún ninguna ideología a conseguido seducirme, acapararme ni invadirme.
Desde mi celda… un voto para la propia ideología que conforma mi persona.

Para volver a no ser nada

2006-06-13T02:58:00.000+02:00

Mi corazón escupe fuego y de mis manos salen yagas,
ando estornudando tormentas que huir quieren, al agua,
mi cuerpo arremete contra mí y se pugna de mi rabia,
Vivir para vivir y morir para volver a no ser nada.

Mi pensamiento asustado huye para mirarte a la cara
y alzarse entre las estrellas del circo de las palabras,
y tus ojos que contemplan mudos citas enmascaradas,
Viven para vivir y mueren para volver a no ser nada.

El mundo gime por piedad y tiembla en su batalla,
desata huracanes, revive volcanes, por fervor mata,
y por las noches, mientras duermen, susurra al alba
que la vida es vivir y morir para volver a no ser nada.

África

2006-06-11T23:11:00.001+02:00

Es dificil describir lo que siento por África. Es mi sueño... es esperanza, vida, devoción. También es marginación e injusticia, pobreza, desamparo, soledad.
Me enamoré de África la primera vez que oí hablar de ella. ¿Animales en libertad corriendo a su antojo? ¿Enormes sabanas? ¿Naturaleza por doquier? Yo creía que todo eso era cosa de libros y fábulas que hablaban de lo que una vez fue el hombre... ¿Como pensar que aún exisitía algo de todo eso? Si mi vida era mi casa, mi calle, mi colegio, mi parque... y todos los animales que había visto había sido en zoológicos o circos. Me quede ensimismada... desde entonces aún sigo en esa especie de trance cada vez que escucho hablar de África.
Me duele el alma, muy profundamente, cada vez que escucho que se está muriendo. Que la estamos matando nosotros, los blancos, los "primermundistas". Se me destroza el corazón. ¿Realmente creeis que el mundo avanza? ¿Eso es avance? Descubrir leyes físicas más antiguas que la vida misma a costa de destrozarlo todo... ¡Bah! Puta la hora en la que el hombre se creyó superior a su naturaleza y renegó de ella. Lo peor de todo no es la muerte de África, que algún día llegará irremediablemente, sino la forma y el motivo de ella, la manera en que África se está muriendo. No me quiero imaginar el día que eso llegue. Rezaré para que mis ojos no alcancen a ver ese momento... será el fin de toda esperanza.
Y mientras tanto en mi celda... sigo soñando con la libertad y la armonía que sólo un continente como África podría darme. Imaginándome mil viajes por su inmensa riqueza, conociendo el gran abanico de culturas que en ella habitan.
Amo África... y es lo único que amo en este mundo maldito... junto con algunas tierras perdidas que aún se salvan del virus llamado "Humanidad" y que se están muriendo lentamente.

Desde mi celda... una lágrima por las últimas gotas de esperanza que aún le quedan a este sucio mundo, manchado por nuestras propias manos.

Juventud

2006-06-11T01:02:00.000+02:00

La juventud de hoy en día no es distinta a la de antes. Muchos piensan que los jóvenes de hoy en día van degenerando, que cada vez se van volviendo más idiotas. Yo lo dudo mucho. Tal como escribió García Márquez en su libro, la vida es siempre lo mismo.
Podrán existir diferentes circunstancias y por tanto ambientes diferentes, pero en última instancia el hombre sigue siendo hombre, y la vida sigue siendo lo que ha sido desde que el hombre participó en ella.
Como joven que soy, podría hacer una crítica atroz a la juventud en la que vivo rodeada, podría decir que todos los jóvenes son unos incultos, que sólo piensan en drogas y en lo que ellos llaman “diversión”, carentes de personalidad y sobre todo carentes de respeto. Podría decirlo, pero sería coger el camino fácil. Quien me conozca sabe que nunca me gustaron los caminos fáciles.
En mi opinión, todo esto es cierto, pero no es la verdad completa. Limitarse a decir eso sería hacer lo que hacen la mayoría de los medios de comunicación del país, contar sólo la parte que interesa… y aunque una verdad a medias no sea una mentira, tampoco llega a ser una verdad en el máximo sentido de la palabra.
La juventud sigue siendo lo mismo. Sigue siendo el ser humano en busca de respuestas, ansioso de verlo todo, probarlo todo y disfrutar la vida al máximo. Es el ser que piensa en el ahora, que vive el momento. Quiere destacar, está lleno de rebeldía. Pero en un mundo como el que ahora acontece, los medios de expresión del cataclismo interior que guarda son diferentes a los de antaño. Antes le enseñaban que su pensamiento siempre estaba por debajo del pensamiento de sus mayores, ahora le enseñan que todo pensamiento es igualmente aceptado. Y antes… no podía hablar, no podía hacer lo que le viniese en gana y se refugiaba en la lectura, en la cultura popular, en los medios de diversión disponibles en la época. Ahora sabe que puede ser escuchado, pero que si sólo habla nadie le prestará atención. Por ello el joven grita. Va en contra de lo establecido, no le gustan las leyes ni el orden, no le gusta que se le tome por ignorante, arremete contra todo. Y es normal que esto ocurra. Es normal cuando el mundo se cae a pedazos y la democracia es solo un mito. ¿Qué mejor remedio que las drogas para olvidarse de todas las desgracias de la humanidad? Es normal que no sientan pasión por la cultura, si sus padres solo viven para trabajar y nunca tuvieron tiempo de leer un libro, ni de contarles las mil maravillas que ellos guardan. Es normal que no amen a la literatura, si los únicos libros que han leído fueron los clásicos que hablaban de un mundo que nada tenía que ver con el que ellos vivían y que además, se los leyeron por obligación y jamás por placer. ¿Cómo pretendíais que hubiesen reaccionado?
Todo sigue siendo lo mismo. La juventud también. Los jóvenes siguen siendo almas rebeldes ansiosas de que se les escuche, de destacar. Y cuando ven que nadie les escucha, que nadie les comprende y que no pueden destacar para todos, se contentan con destacar en su grupo, con gritar que todo es una mierda y con drogarse para olvidarse de la incomprensión a la que están condenados.

Asco

2006-06-08T14:39:00.000+02:00

EE UU mata al líder de Al Qaeda en Irak

La red terrorista confirma la muerte de Al ZarqauiEl presunto líder de la red terrorista Al Qaeda en Irak, Abu Musab al Zarqaui, ha muerto en un bombardeo estadounidense, según ha informado el primer ministro iraquí, Nuri al Maliki. “Hoy al Zarqaui ha sido eliminado”, ha señalado luego en rueda de prensa. El Pentágono ha confirmado la noticia, pero ha advertido que el grupo que lideraba sigue siendo peligroso. "Cada vez que aparezca otro Zarqawi, lo mataremos," ha dicho Maliki. - Bush: "Se ha hecho justicia, pero la misión sigue"

El pais - edición digital (www.elpais.es )

Leí esto esta mañana. Otro capitulo más de la historia interminable...
Destacaría prácticamente todo. “Hoy al Zarqaui ha sido eliminado” - ¿Derechos humanos? ¿Pais desarrollado? ¿Democracia? ¿Dónde?
¿Hace falta bombardear todo un pais para desmantelar una organización terrista?
No contentos con el largometraje del 11-s (ni con la enorme lista que lleva el lider mundial acumulado a lo largo de su pésima historia...) los norteamericanos siguen, y siguen y siguen... intentando hacer creer al mundo (inultimente... pues que Estados Unidos esté lleno de inveciles no quiere decir que el resto del mundo lo sea...) que son los heroes del mundo y que pretenden lograr la paz, la democracia... (encima... se declaran católicos, vaya insulto a catolicismo)
Asco, asco, asco... si le tengo asco al mundo un 95% de mi asco va destinado y originado gracias a gente de su misma patraña.

Desde mi celda... un suspiro por todas las almas inocentes y un carajo (como se dice aquí en mi tierra) para todo ser humano que sea ser y no humano (es decir, para el 95% de la población primer mundista)

A solas con mi soledad

2006-06-06T13:30:00.000+02:00

Me enjuagué el llanto, me sequé las lágrimas y tiré mi ira a la basura. Allí me quedé yo, "a solas con mi soledad", mirándome, descubriéndome... pensando en lo que soy, o mejor dicho, en lo que fui y jamás volveré a ser.

¿Que han hecho conmigo? Me cago en todos los que me han matado... (¿fui alguna vez algo? yo creo que si...)

No sé quien fue, o lo que fue, o lo que carajo fuese que me mató... no lo sé. Pero yo ya no soy yo, y solo soy una sombra de lo que un día fui. Y mañana... seré la sombra de la sombra de lo que fui. Y así sucesivamente.

Yo era alegre, ahora soy alegre a ratos. Yo era feliz, ahora soy feliz a ratos. Yo amaba a la vida, ahora solo la quiero a ratos... y todo es así, todo es a ratos.

A solas con mi soledad... titulé una vez así un poema mio. A solas con mi soledad... todo es a ratos, me doy cuenta de que no soy la misma... ¿Porqué? nos preguntamos retóricamente, sabemos que no existe la respuesta de esa pregunta...

Me enjuagué el llanto, me sequé las lágrimas y tiré mi ira a la basura, no me sirvió de nada. Seguía igual, en el mismo sitio, siendo lo mismo solo que siendo más yo y siendo menos... (me da igual que no me entiendas). Me quedé a solas conmigo, no teniendo nada.

Vaya mierda, a solas con mi soledad no soy nada.

¿Qué es el tiempo?

2006-06-05T11:54:00.000+02:00

¿Qué es el tiempo?

Del latín tempus.
1 Duración de las cosas sujetas a cambio
2 Período concreto de esta duración
3 Este período, si es largo
4 Época durante la que vive una persona o sucede algo, o período caracterizado por ciertas condiciones
5 Oportunidad, ocasión o momento apropiado para algo
6 Período o intervalo que se dispone para hacer algo
7 Cada una de las fases sucesivas y diferenciadas en que se divide la ejecución de algo
8 Estación o época del año

¿Que qué es el tiempo? Nadie lo sabe... Solo vivimos y recordamos, y el recuerdo nos hace distinguir entre lo que hemos vivido, lo que estamos viviendo y lo que quizás viviremos... y a eso le llamamos tiempo... y a él le echamos la culpa de toda nuestra fugacidad... sin merecerlo, pues es puro invento de nuestra mente... Son los recuerdos, los que nos llenan de melancolía, los que hacen que nos sintamos vivos, los que nos hacen inventar historias y vivirlas y contarlas... pero también son ellos los culpables de que nos sintamos viejos, cansados...

¿Qué es tiempo, me preguntas? No lo sé. ¿Duración de las cosas sujetas a cambio? ¿Y qué es la duración? ¿Qué sabemos realemente? Que vivimos y mueren... solo eso. ¿El tiempo? Deja de mirar al reloj y olvídate de él.

Amanecer sin ti

2006-06-03T18:51:00.000+02:00

Está amaneciendo.

Antes no escuchaba, ahora oigo coches

y los lamentos de los pájaros que ruegan

silencio con sus voces

y algunas almas durmiendo.

Está amaneciendo y tú,

que aun duermes y sueñas, ajeno al mundo,

no estás a mi lado

y yo de nuevo extraño

el sonido de tu corazón sobre el murmullo

de una ciudad que está despertando.

Está amaneciendo, inevitable tramo

del círculo vicioso de nuestra amarga vida,

echaré mis cortinas

ahora que el mundo vive,

para dormir y soñar

con tu mirada, tu alegría, tu sonrisa

y olvidar, por momentos

que está amaneciendo

y no estás a mi lado.

Primer día estrenando blog

2006-06-01T01:16:00.000+02:00

Hora: 1:15 aM

Primer día estrenando blog. No sé muy bien como empezar... tan dificil empezar una historia y tan fácil terminarla, que resulta irónico pensar que el principio es feliz y el final amarga... la vida está llena de contradicciones. Probablemente... me juego el cuello a que las mejores historias son las que menos espectativas presentaban en un monento... y las más pensadas y rebuscadas son las que luego se quedan mas refagadas. Cosas de este planeta loco. Y entre todo esto aquí sigo, dandole al teclado, intentando comenzar una historia que no se ni siquiera como empieza, ni como continua ni como acabará. Lo único que se, que aquí en mi celda mis palabras se rebelan, quieren volar, volar... siempre me piden lo mismo, ser libres. Y yo les doy toda la libertad que puedo. Las ordeno, las junto y dejo que habiten en tantas almas como las conozcan, para que me dejen vivir tranquila y en paz.

[Hoy me siento bécqueriana]

Y a que mundos viajaran mis queridas amigas? ¿A que paises lejanos les haré visitar hoy? Al mundo de la eterna fantasía o quizás al derroche de las frases...

Desde mi celda puedo ver lo que hay detrás. A veces observo, aguardo y callo... contemplo el devenir de los sucesos, el círculo vicioso que llaman vida... y veo sombras, veo luces... llego a ver lo que muchos otros, radiantes de libertad, no se paran a observar.
Desde mi celda... controlo el tiempo, paro el reloj a mi antojo, lo abandono... lo olvido... en el fondo lo odio y el lo sabe, y sabe que sin mi el no es nada (aunque yo sin el tampoco) y no se atreve a atacarme aun... espera en su escondite a atacarme cuando mas indefensa me encuentre (cabrón).

Primer día estrenando blog. ¿Tiene sentido todo esto? (¿a caso la vida lo tiene?) No sé, queridos ojos que mirais atentos cada palabra... como empezará ni como acabará todo esto. Para que mentir...