La estrella fugaz

Una estrella vaga sin rumbo sobre la tierra, observando a los hombres y sus hazañas. A veces sentía compasión de esos torpes inmortales y les concedía un deseo. De entre todos los hombres, tuvo una vez como favorita una niña de ojos como perlas y sonrisa amapola. Fue una noche agitada aquella, cuando la vio por primera vez. Ella lloraba lagrimitas de cristal que le arañaban la delicada piel de su rostro. Ese era el precio de sus ojos, en el fondo, de su belleza, pues todo en aquel mundo de hombres tenía puesto ya su precio. Y se le apareció la estrella, conmovida, para concederle un deseo a la niña de mirada infinita. Y la niñita vio a la estrella, la contempló largo tiempo, pero ningún deseo escapó de sus labios, ni de su frente, ni de sus sueños. Se quebró en mil pedazos cual espejo triturado. Un trocito de ella se le clavó a la estrella y desde entonces ya no brilla tanto. Aunque sigue observando a los hombres y sus actos, concediéndoles deseos pero sin dejar que sea observada mucho tiempo, fugaz ante los ojos de los hombres cual niña desafortunada. Porque ahora no es la compasión la que le mueve, sino la avaricia de encontrar y recomponer los trocitos de aquel ángel mutilado.

Ángeles caídos

Resulta triste, incluso irónico, el tener que recurrir a la escritura cuando algo va mal. Qué hacer cuando una se ha acostumbrado a solucionar su existencia bajo papel y palabras. Qué triste, cuando una cree que por fin ha alcanzado la felicidad, el bienestar, la calma… qué triste ver como una se vuelve a derrumbar. ¿Imposible no volver a caer? Qué triste el ver que no puedes cambiar lo que eres, y que no quieres ser lo que fuiste. Hoy todo me parece tan triste como las lágrimas que no me atrevo a derramar. Qué triste tener que volver siempre a lo mismo, sin quererlo, sin desearlo.
Triste es saber que tu actitud no es la correcta, que no tiene sentido, saber que está mal pero no conseguir cambiarla. Lo cambiaría todo ahora, todo. Pero te das cuenta que no siempre se puede empezar de cero, que las cicatrices se quedan guardadas en el fondo de tu alma, para escocer cuando menos lo esperas. Es triste saber de antemano el final de cada acto y querer olvidarlo sin poderlo, porque la memoria te de la espalda. Es triste mi ser que vaga en busca de un falso perdón. Triste es tener que escribir esta frase para sentirse mejor, tan solo mejor.













Todos somos ángeles caídos.

Trebol de cuatro hojas

Al anochecer no importa, si doblo la esquina y no miro a los lados, hoy la suerte me acompaña. Puedo vagar a mi antojo, escribir lo que quiera, desear y sentir e ilusionarme. Hoy puedo ser feliz y atreverme a soñar y anhelar. Porque sé que todo acabará en una sonrisa, si la suerte me acompaña. A nada tengo miedo, ni al dolor, ni al sufrimiento ni a la propia vida, se que no moriré porque la suerte me acompaña. Ilusionada en un segundo si desborda mi alegría, si mis llagas ya no escuecen y se escurren como el agua que asoma tímidamente por mis mejillas. Puedo saludarlas con una risa, ya que la suerte me acompaña. Ni soledad, ni frío, ni noches enteras vacías. Ella me acompaña, ella por mi recita, por mi respira si mis pulmones la necesitan, bombea mi sangre y calma mi retina: la suerte me acompaña bajo la forma de un trébol de cuatro hojas.


[ Para ti, mi trebol de cuatro hojas, que tienes el don de hacer que mi mente sólo sea capaz de amar. ]